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les paroles :
Du port de Brest à la rade de Toulon cinq cent gardes mobiles ont envahi l'île de Pascal Paoli
Mais dites leur Que nous sommes corses Et d'une race pure Que Nous n'avons pas peur des képis
A ma naissance Mon père me l'a dit Que je serais un enfant sans souci Que je serais le plus gros des bandits A l'âge de cinq ans j'allais à l'école A l'âge de six ans le porte-plume en poche A l'âge de dix ans la cigarette au bec A l'âge de quinze ans le revolver en main
Et mort aux vaches Et mort aux condés A ces enfants de pute de la Sûreté Non pas de grâce non pas de pitié De mon calibre douze et de ses balles blindées
Je me souviens très bien de l'Hopital de Nice C'est là que j'ai soigné ma première chaude-pisse Et gare à la putain qui m'a si mal servi Car c'est à cause d'elle que je suis ici
Et mort aux vaches Et mort aux condés A ces enfants de pute de la sûreté Non pas de grâce non pas de pitié De mon calibre douze et de ses balles blindées
Je me souviens très bien de ma première femme Elle s'appelait Titine une putain d'arabe Titine mon amour Titine mon trésor Je veut vivre avec toi ou mourir en prison
Et mort aux vaches Et mort aux condés A ces enfants de pute de la sûreté Non pas de grâce non pas de pitié De mon calibre douze et de ses balles blindées
En descendant le cours on me traita de lâche Mais moi qui suis un Corse un Corse n'est pas lâche Sortant mon revolver visant son triste sort d'une balle en plein coeur il tomba raide mort
Et mort aux vaches Et mort aux condés A ces enfants de pute de la sûreté Non pas de grâce non pas de pitié De mon calibre douze et de ses balles blindées
Je me souviens très bien des vices d’isabelle Elle faisait la putain et moi la sentinelle Quant elle et ses passants Levant le drap de son jupon et la traitant de putain
Et mort aux vaches Et mort aux condés A ces enfants de pute de la sûreté Non pas de grâce non pas de pitié De mon calibre douze et de ses balles blindées
A mon enterrement trois cents putains en larme Et trois cents maquereaux porteront mon tombeau Et sur ma literie écrit en lettre d'or « Si il n'était pas mort il banderait encore »
Et mort aux vaches Et mort aux condés A ces enfants de pute de la sûreté Non pas de grâce non pas de pitié De mon calibre douze et de ses balles blindées
Quand à mon héritier je voudrais que l’on l'élève Dans l'illégalité la marginalité Dans le vice et la sexe et la prostitution Qu'il devienne un caïd de la prohibition
Et mort aux vaches Et mort aux condés A ces enfants de pute de l'Etat français Non pas de grâce non pas de pitié De mon calibre douze et de ses balles blindées
